O que somos

O que somos.

Com nossas catedrais 

Nossos deuses

Leis...

O que somos?

Tenho um dinheiro no bolso

Tenho bolsos

Mas estou nu de honra

Ando vergado pelo custo

De viver num planeta

Onde não há motivo racional 

Para tudo não ser quase de graça. 

O que somos?

O relógio nos açoita em silêncio 

Nossos amores e misérias 

Nossos poemas e nossas falas

Tudo caminhando para o nada

Mas estamos cultuando

Servindo ou bajulando

Gente semelhante a nós.

Acreditamos em céu 

Em sorte 

Destino

Justiça divina

Um cara que era homem e é Deus

Ou coisa assim 

Dinheiro

Matamos e morremos por esse Deus

Fazemos música 

Boa e ruim

Cara 

O cadáver de um porco

Decorado com frutas mutiladas

Órgãos de animais na baixela de prata

Filé de peito de frango com ovos

Comida boa

Plantas sapecadas

Comida boa

Animais moídos 

Comida ruim

Que raça desgraçada!

As plantas confinadas num parque

O cupinzeiro da cidade

Somos bichos

Um tipo esquizóide de bicho

Um pesadelo de bicho

Uma orgia niilista de bicho.

Olha o porquinho sorrindo no anúncio 

Segura um pernil na mão 

Imagino um arqueólogo 

Desenterrando o Patolino

Não me sinto bem

Essa pergunta faz um mal

O que somos?

Cada vez mais penso que nada

Um ponto na curva 

Um estado da matéria 

Uma ruga do espaço-tempo 

Deus?

A qual me refiro? 

Ao dinheiro?

Ao das igrejas 

(Ops, esse Também é dinheiro)

Ao dos filósofos?

(Esse aí não é Deus)

Ficamos sem autor

(Bom que ninguém leva a culpa)

Lá um ou outro difama Darwin.

A galera está usando muita droga

Bebendo muito

A galera está em pé de guerra 

O povo quer emprego

O povo quer melhora 

Quer ruffles

E rifles

E casas e carros e uma fritadeira a ar que não usa óleo 

Vida fudida

Gente que odeia

Churrasco de domingo

Bebida, papo furado

Uma mulher com um sorriso pardacento

Filhos com uma cara mongolóide 

Amigos mentindo sobre a conta bancária 

E batatas sequinhas

Junto à picanha de trinta paus o quilo

E a cerveja 

Sempre elogiada

Na verdade um lixo ralo com gosto de mijo

Que nem para a latrina serve em nenhum outro lugar do mundo. 

O que somos?

Não responda

Estou à ponto de vomitar.

Claudinei Soares